Il était marseillais, il était romancier, journaliste, auteur de polars mais aussi et c'est moins connu, poète. J'aimerais vous faire découvrir cette poésie un peu rude mais aussi très mélancolique.
Fidélité, IV
Peut-être suis-je las. De n'attendre rien. A peine immobile, tel un cyprès. Sur l'oubli, je veille. Et la mort s'interroge.
Je me refais une mémoire avec ces riens que sont chardons et pierres. La lumière aussi profonde que l'eau me rend l'avenir impossible.
Je sais tout de ce qui brûle ou désaltère. Mais seuls, sans doute, les contraires cimentent l'aujourd'hui, ces insaisissables heures vers lesquelles mes doigts se tendent.
Midi : il m'a semblé prêt pour rebâtir la lumière.
D'espoirs et d'angoisses. Et le voulant ma langue s'agite en son lieu de silence : lèvres humides entre lesquelles les mots se façonnent, passent et désespèrent.
Cri : et les pierres d'un poids insoupçonnable.
Jean-Claude Izzo
Photos:
Miss Lemon.
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